la ardilla y la torpeza

parece ser que esta provinciana desde que llegó a la capital se la pasa haciendo tonteras.

Canción del Desierto

Yo no canto al desierto dibujado en los mapas, coloreado en café y surcado de rayas, el que el dedo recorre sin bajar sus quebradas, sin oír sus silencios, sin otear sus distancias. Yo no canto al desierto dibujado en los mapas.

El desierto al que canto es al desierto del alma, ese cartografiado en la piel de la cara, el que habita conmigo, el que tengo por casa -mi altar es una piedra y mi patio es la pampa-. El desierto al que canto es el desierto del alma..

Yo no canto al desierto descubierto en postales, ese coleccionado en recuerdos de viajes, donde el sol es un globo y los cielos vitrales, y todo tiene un dejo de idílico paisaje. Yo no canto al desierto descubierto en postales.

El desierto al que canto es el desierto de sangre, el de gestas heroicas, el de atroces masacres, el de días ardientes, el de noches glaciales, el de vientos que hieren con esquirlas de sales. El desierto al que canto es el desierto de sangre.

Yo no canto al desierto que cuentan los turistas -entrevisto de lejos y bajo una sombrilla-, el de piedras guardadas como cosas bonitas, el de cerros en poses para fotografías. Yo no canto al desierto que cuentan los turistas.

El desierto al que canto es el de toda una vida en busca de una huella o veta perdida, el de piedras que estallan en su sed infinita, el de espejismos azules y soledades sin orillas. El desierto al que canto es el de toda una vida.

Yo no canto al desierto de los que un día se fueron sin sentir que morían -como irse de una fiesta-, y no dejaron nada, ni siquiera una huella; su paso fue una nube que ninguno recuerda. Yo no canto al desierto de los que un día se fueran.

El desierto al que canto es el de los que quedan. Y si un día se van, su recuerdo es estrella, pues al volver la cabeza su alma se les queda como un cráneo de vaca condecorando la arena. El desierto al que canto es el de los que se quedan.

Yo no canto al desierto con la voz del poeta; cuando yo canto al desierto, las que cantan son las piedras.

Hernán Rivera Letelier

la ficción, las náuseas y tú

me dice que mis pechos son bonitos, blanditos, redonditos. me pregunta si quiero hacer el amor, pero con él sería imposible hacer el amor. estar desnuda no siempre es una revelación, ni mucho menos sinónimo de libertad. no creo en el alma. he llegado a la rígida conclusión de que yo soy cuerpo, no es una pertenencia, por lo cual no es posible regalarse. no te lo puedo pasar baratito y vacío: puedo jugar a que creas que te lo estoy regalando cuando en realidad cuerpo está jugando con cuerpo 2. cuerpo está plenamente consciente de su realidad concreta y cuerpo decide que no es de nadie. yo no me regalo, cuerpo no se regala. cuerpo juega a la mentira y funciona perfectamente. hay hombres - pendejos - que no conocen ni un atisbo de amor y creen ver en esto un te quiero y yo me río un poco con las piernas y la cadera. y quizás por compasión regale un poco de ternura.

no tengo ganas de comer

digamos que la alegría tiene ganas de bailar una danza que resulta extenuante a los espectadores, por lo que estos deciden darse vuelta y se dan vuelta con los ojos enrojecidos y un poco de ganas de llorar. es curioso que a veces cuando le damos la espalda a la alegría se siente como un golpe en el pecho y un poco de asfixia o un suspiro talvez. la alegría canta, pero su canto nos parece desafinado, ajeno, lejano y burdo. necesitamos descansar de la alegría así que por qué no dar un paseo con la tristeza, esa damisela de ojos azulvioleta y el pelo enmarañado. sentimos sus manos suaves y cómo sus uñas se nos clavan en la piel. por eso es difìcil desasirse de la tristeza, se nos aferra firmemente y su abrazo nos corta la respiración.

a mi extraño favorito

coincidimos en esta vida como dos pasajeros que tomaron una misma micro. yo era la muchacha vestida de morado mirando a través del cristal quizá con algo de pena, ajena, absorta en quiensabequé. quizá fue un mal momento para que tomases esta micro. intercambiamos miradas curiosas, buscando talvez algo en el otro, pero nunca pasamos de eso, la frontera del ser dos desconocidos jugando a sentir cosquillitas. me hubiera gustado que llegases a sentarte a mi lado, pero tú preferías los espacios vacíos y a mí ese juego no me gusta y tampoco sé jugarlo.

ahora hablo en pasado, guapito. lo intenté, pero no llamaste y yo...

ya llegué a mi paradero.

menos la luz del sol

de vez en cuando tenía la sensación de que lentamente te ibas alejando junto a las olas. y era bonito verte desde la orilla porque yo siempre pensé que eras como el viento, y yo siempre iba a ser la niña que te esperaba con las patitas hundidas en la arena. un cacho después de todo. pero qué le iba a hacer, si yo no era más que una hojita y como canta el flaco: todas las hojas son del viento. de vez en cuando tenía la sensación de que no podía retenerte y que tampoco quería hacerlo, que te amaba libre... tal cuál. es curioso pero creo que sin querer nos ama(rra)mos el uno al otro. te di mi corazón travieso y ya no sé si me quedan pedacitos para regalárselos a otros. creo que sigo siendo una hojita, así que sigo siendo tuya, y no quiero que eso cambie...

voy a vivir sola y...

me quedaron bacanes las lentejas!!




FELIZ AÑO NUEVO