límites (o todo lo que compartí sin retorno)

En mi casa hay una nueva pared vacía
el vacío del cuadro que más me gustaba y que te llevaste
el vacío de las plantas que nunca regaste, pero que tanto decoraban el lugar donde juntarte a fumar
el vacío de la pensión alimenticia de tu "mascota"
de la plata que me debías y nunca pagaste
de los pinceles que amaba e hiciste mierda, y prometiste devolver (y yo te creí)
es el vacío de todo lo que pudiste dar o dejar
de todo lo que no entregaste de vuelta


¿Pero es a caso malo el vacío?


También es el vacío de la lavadora que se llenaba de tu ropa sucia aún cuando te pidiéramos varias veces que no la ocuparas de canasto.
Es el vacío del refri sin tus preparaciones a medio terminar secándose y pegotéandose días y días y días.
Es el vacío del lavaplatos sin tu loza sucia, o la loza "comunitaria" que yo lavaba aunque yo también hubiera cocinado.
Es el vacío del living sin el polvo de tus esculturas incompletas que a veces barrías acumulándolo a un costado a la espera de que el viento lo esparciera de nuevo.
Es el vacío que queda sin tus botellas y latas de cerveza esparcidas por el living.
Es el vacío de la tele apagada cuando no se usa (al fin!)
Es el vacío de mi wsp sin las excusas de tus retrasos con las platas.
El vacío de no enterarme más por instagram que estabas usando mi pieza con algún amigo.
El vacío de que ya no saques mis cosas sin preguntarme
El vacío de no tener a tus amigotes jugando play en el living
El vacío de no más regalos para que te "perdonara" cual machito manipulador
El vacío de la otra pieza limpia, mención honrosa a tus condones usados en el suelo que no botaste por "cábala".

Me merecía tanto de vuelta por haberte entendido tanto tiempo
pero este vacío es más parecido a la libertad, al amor y al cuidado
que tener tu amistad asegurada y cagona.

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

(Galeano)

Sé que estoy enamorada de ti, porque al ver tu pijama colgando del piano, no dudé en ponérmelo.
Y cuando lo tuve puesto, tu olor me hizo sentir como nadando de espaldas en un lago del sur un día soleado.

Necesito desaparecer un rato

Irme a un lugar donde no vea ninguna cara conocida

Irme a un lugar donde pueda ver el cielo en su inmensidad y sentir la humedad y la frescura del viento en el rostro

Necesito no saber más de nadie

Por un rato

Desarmarme completa 

Y reconstruirme de a poco

Quise amar mucho

Pero no supe hacerlo

Y terminé rota entera

Cada ciudad puede ser otra

cuando el amor la transfigura

cada ciudad puede ser tantas

como amorosos la recorren

el amor pasa por los parques

casi sin verlos amándolos

entre la fiesta de los pájaros

y la homilía de los pinos

cada ciudad puede ser otra

cuando el amor pinta los muros

y de los rostros que atardecen

unos es el rostro del amor

y el amor viene y va y regresa

y la ciudad es el testigo

de sus abrazos y crepúsculos

de sus bonanzas y aguaceros

y si el amor se va y no vuelve

la ciudad carga con su otoño

ya que le quedan sólo el duelo

y las estatuas del amo

me gustaría ser un nido si fueras un pajarito

me gustaría ser una bufanda si fueras un cuello y tuvieras frío

si fueras música yo sería un oído

si fueras agua yo sería un vaso

si fueras luz yo sería un ojo

si fueras pie yo sería un calcetín

si fueras el mar yo sería una playa

y si fueras todavía el mar yo sería un pez

y nadaría por ti

y si fueras el mar yo sería sal

y si yo fuera sal

tú serías una lechuga

una palta o al menos un huevo frito

y si tú fueras un huevo frito

yo sería un pedazo de pan

y si yo fuera un pedazo de pan

tú serías mantequilla o mermelada

y si tú fueras mermelada

yo sería el durazno de la mermelada

y si yo fuera un durazno

tú serías un árbol

y si tú fueras un árbol

yo sería tu savia y correría

por tus brazos como sangre

y si yo fuera sangre

viviría en tu corazón

el dolor, en realidad, nunca desaparece.
el dolor se deja escondido entre los recuerdos.
el dolor se deja de visitar.
hasta que se olvida.
sólo cuando la memoria huye el dolor desaparece
el dolor no se supera, tan sólo se omite
como si de tanta omisión pudieramos olvidar
de tanta omisión pudieramos borrar.